tag:blogger.com,1999:blog-85909546327368834022024-02-08T07:26:11.145+01:00traduciendocadapalabrademividalevantarte cada día con una historia nuevaagnes vifanihttp://www.blogger.com/profile/15143983803358634421noreply@blogger.comBlogger357125tag:blogger.com,1999:blog-8590954632736883402.post-2264876395037513272022-02-25T11:39:00.003+01:002022-02-25T11:39:21.876+01:00Madonna <p style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"> Al verla me acordé de todas las veces que la había mirado. A veces de reojo, en el bullicio de una tarde ocupada, o al querer coger un lápiz del bote que quedaba detrás de la pantalla del portátil. Otras, sin embargo, no empezaba la tarea sin mirarla y decirle algo, pedirle la ayuda necesaria para realizar aquello que tocaba en ese momento. Habían sido tantas las ocasiones en las que me había acompañado su gesto tranquilo, que el momento de conocerla fue cuanto menos especial. Al estar allí, delante de ella, frente a frente, por primera vez después de tantos a<span style="caret-color: rgb(32, 33, 34); color: #202122; font-size: 14px; text-align: left;">ñ</span>os, me invadió una gran paz, seguida de una admiración incalculable que desató alguna lágrima. Enseguida, reponiéndome del momento de debilidad, cogí mi teléfono y me puse a sacarle fotos, buscando el ángulo que consiguiera captar su naturalidad, cada trazo de su rostro, cada detalle, cada matiz. No sabría decir con exactitud cuántos a<span style="caret-color: rgb(32, 33, 34); color: #202122; font-size: 14px; text-align: left;">ñ</span>os he rezado mirando su imagen, cuántas causas ha intercedido por mí, cuántas horas ha logrado alargar para que me diera tiempo a hacer aquello que me quitaba el sue<span style="caret-color: rgb(32, 33, 34); color: #202122; font-size: 14px; text-align: left;">ñ</span>o. Me costó despegarme de ella, darme la vuelta y pasar a otra cosa. Me sentí traidor al darle de aquella manera la espalda. Yo solo la podía mirar en una barata impresión a color que había en mi mesa de trabajo, y allí la tenían marcada en dorado y con la mejor luz. ¿Cómo no iba a quedarme, para siempre? </span></p>agnes vifanihttp://www.blogger.com/profile/15143983803358634421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8590954632736883402.post-66901484086922461552020-10-28T12:06:00.000+01:002020-10-28T12:06:06.800+01:00Último<p> <span style="font-family: georgia;">Recorrí las arrugas de su frente con el dedo, seguía dormida. El médico había dicho que es lo que más le convenía, descansar. Al mirar de nuevo los surcos que recorrían su rostro me vino a la cabeza el recuerdo de verla joven, en su cuarto de baño echándose rápidamente una crema por la cara; estaríamos llegando tarde a algún sitio. Me acuerdo de pedirle que me echara a mí también, entonces ella me colocaba dos pegotitos en los mofletes y me sonreía mientras decía que éramos iguales. Cuando le pedía ponerme sus pendientes se preocupaba un poco más. </span></p><p><span style="font-family: georgia;">Creo que es la persona a la que más he querido, con mi padre, claro. Pero por mi madre es algo distinto, supongo que es lo normal, son relaciones diferentes, no vamos a sentir lo mismo. Estando allí, vigilando su sueño, quizá uno de los últimos, di gracias por todas las noches que ella me acompañó en el mío, desde el minuto cero. Entonces sentí la necesidad de abrazarla como ella lo hacía, de recordarle que no estaba sola, que estaba allí con ella. Cogí su mano y la besé, quizá más fuerte de lo que quería, puede que intentase despertarla para que habláramos. Deseaba verle los ojos, sus ojos verdes como las aceitunas. Solo necesitaba unos días más, para estar con ella, no estaba preparado para dejar que se fuera, no todavía. Se me antojó pensar que a lo mejor nos dejaran ir a dar un paseo juntos, nuestra última aventura. De pronto empezó a toser y se despertó, al verme se le dibujó una sonrisa, dulce y grande, como ella era. </span></p><p><span style="font-family: georgia;">- Te voy a echar de menos, mi vida. </span></p><p><span style="font-family: georgia;">- Y yo, mamá. </span></p><p><span style="font-family: georgia;">- No dejes que esto te quite ni un minuto de vida, yo me voy pero te dejo para que sigas dándolo todo, como tú y yo sabemos... Es duro irse, ¿sabes? Pero en el fondo de mí lo quiero, estoy deseando abrazar otra vez a tu padre. </span></p><p><span style="font-family: georgia;">-Ay, mamá, y él te está esperando seguro, pero quédate un ratito más conmigo, para que hablemos, y luego te vas. ¿Te parece? </span></p><p><span style="font-family: georgia;">- Me parece...</span></p><p><span style="font-family: georgia;">Fue nuestra última conversación, nunca me alegraré demasiado de habérselo pedido. </span></p>agnes vifanihttp://www.blogger.com/profile/15143983803358634421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8590954632736883402.post-59095840956233593222020-05-05T16:47:00.003+02:002020-05-05T18:57:49.290+02:00Focaccia<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">- ¿Tenía muchas especias? En plan un cajón o un armario, ¿algo abarrotado de especias?</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">- No, lo típico, pimienta, sal y orégano creo, ¿por?</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">- Entonces no le gusta cocinar.</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">- ¿Cómo lo sabes?</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">- A un tío que le gusta cocinar, nunca le sobran especias. ¿Y me dices que solo tenía sal y pimienta? Te ha mentido. Seguramente la focaccia de ayer se la hizo su hermana y te dijo que la había hecho él. Por impresionarte. Ya sabes, los tíos son así.</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">- Qué dices, toda la casa olía a esa focaccia, como si llevara toda la tarde haciéndola.</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-No se tarda tanto en hacer una focaccia...</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Me da igual, el caso es que la había hecho él. Seguro.</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-¿Quieres que miremos las especias que lleva una focaccia?, que a lo mejor es solo un poco de sal y pimienta, ¿eh? Ja ja ja...</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-En serio, ¿crees que es ese tipo de tíos, de los que mienten para quedar bien? Qué tonta soy. Pero oye, en el fondo, si lo ves como una mentira piadosa, lo está haciendo porque le gusto de verdad y quiere impresionarme, ¿no? Como si pensara que soy mejor que él o algo, como si me admirara.</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Ni idea, el caso es que yo no saldría con un tío que no es capaz de decir que ha pedido comida para llevar porque es un negado en la cocina. No me imagino a Tony diciéndome que ha arreglado el solo el mueble del salón, cuando en realidad se lo ha hecho su primo porque él no diferencia un destornillador de una tuerca. Me decepcionaría. Además, ¿qué más dará que no sepas cocinar?</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Solo quieres que deje de verle porque no se acordó de tu nombre el otro día...</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Piensa lo que quieras. La verdad es que te ha mentido...</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-<span style="color: #222222;">¡</span><span style="color: #222222;">No me ha mentido! Todo esto es porque tú dices que alguien tiene que tener un arsenal de especias para poder decir que ha hecho una simple focaccia rellena...</span></span><br />
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></span>
<span style="color: #222222; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><span style="caret-color: rgb(34, 34, 34);">Al final la focaccia era de un italiano de debajo de su casa, no sé cómo no caí al verlo. El caso es que por orgullo no se lo dije a mi hermana hasta meses después, cuando ya me di cuenta de que aquel tipo no me quería de verdad. Solo necesitaba ir acompañado a las fiestas y saber que podía llamar a alguien cuando no tenía nada que hacer. Una auténtica decepción, pero de esas se aprende. </span></span><br />
<br />agnes vifanihttp://www.blogger.com/profile/15143983803358634421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8590954632736883402.post-61044314428919661092020-02-03T15:53:00.001+01:002020-02-03T15:53:30.013+01:00Querer evitarlo y sin embargo,<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: large;">Definitivamente el amor es la fuerza que mueve a cualquiera a cometer una locura. El miedo también, pero no da tan buenos resultados. Si hay momentos en los que pierdo la paz o la esperanza; si me preocupo por algo y no consigo dormir, es siempre porque quiero demasiado a alguien que lo está pasando mal, o que lo ha pasado mal y me lo ha contado. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: large;">Me quita la paz quererte tantísimo, eres el lugar en el que descanso y en el que me enfrento a las batallas más duras de mi vida. Eres la persona por la que sé que lucharía hasta la muerte, porque si no estás se me acaba todo. Muchas veces me dan ganas de enfadarme contigo pero nunca lo consigo del todo, porque tengo tanto miedo a perderte... </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: large;">Es mi gran defecto, apostarlo todo a ti, cada día. Pero es a la vez mi gran pasión. Y eso me da alas para llegar a dónde jamás habría imaginado. </span></div>
agnes vifanihttp://www.blogger.com/profile/15143983803358634421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8590954632736883402.post-77969149478037073672019-09-06T19:14:00.003+02:002019-09-06T19:14:56.764+02:00Tú y para ti<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #7f6000; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Y en el quehacer de cada día se nos van las horas de besos, de caricias, de amores. En el ocuparnos de todo lo que queda por cumplir, por conseguir, los objetivos que el mundo nos marca... en todo eso se nos va la vida. Poco a poco nos perdemos y de repente gritamos desde dentro que necesitamos del otro, de tiempo de sofá y querernos más que nunca, cada día más. En el pasar del lunes, martes miércoles y etcétera se nos escapan los minutos de tenernos cerca, de abrazarnos como aquella primera vez. Sin embargo no se nos olvida, sabemos que nos queremos, nos necesitamos más que a nada en esta vida. Somos nuestro aliento y respirar. Da igual las páginas que pasen de la agenda, el 10 de marzo fue ayer, el primero de los que vendrán y yo sin ti no soy nada, como en las canciones. Te quiero. </span></div>
agnes vifanihttp://www.blogger.com/profile/15143983803358634421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8590954632736883402.post-55022105466003765782019-07-25T18:07:00.001+02:002019-07-25T18:07:25.038+02:00Devoción<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #45818e; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Hoy he salido a misa de ocho andando. Se me ha vuelto a olvidar la bolsa de pan duro para dársela a Mari. Se compró un robot de cocina que lo raya todo la mar de bien. He cogido el atajillo que me enseñó Perico y he llegado más o menos. Me he sentado en el segundo banco y he terminado de rezar el rosario con Visi que había llegado a la hora para dirigir el rezo con todas. Al terminar, me ha contado que este año no viene su nieta en agosto porque se va a un festival de esos que ahora están de moda. Pobre Visi, últimamente está muy sola. Ha empezado la misa pero yo no he estado atenta ni un minuto, me he quedado mirando al Cristo de la Piedad que está colocado en el centro del retablo. Quieto, sufriendo pero tranquilo, callado pero presente, serio pero emanando amor, un amor incalculable. No he podido evitar asemejarlo a mi pobre Perico, quieto y callado en su cama, como un muerto viviente. Lleva así más de tres años, desde que ya no se puede mover del todo. Recuerdo los primeros días de la dichosa enfermedad. Se le caían las tazas, rompía todos los vasos y dejó de bajar a jugar a las tabas con los otros porque decía que no le apetecía. Elpidio me contó que en realidad es que ya no lograba coger las fichas una por una y se sentía torpe. Al principio todavía podía preparar el aperitivo en el porche, sacar los pepinillos y colocar las lonchas de queso 'para que quede bonito' como él dice, decía. Empezó siendo eso, una simple torpeza. Sin embargo no había día que no se sintiera peor, cada vez peor, nada mejoraba, nunca. Hace tres años no lograba mover las piernas y me dijo: 'Churrita, hoy no quiero desayunar en el salón, por qué no desayunamos aquí, como si fuéramos recién casados'. Perico es así, un romántico de campo que me robó el corazón con estas cosas, su amor sencillo, su amor enamorado que me gusta decirle a mí. Desde entonces no pudo desayunar en otro sitio. Una vez a la semana se acerca una enfermera para darle la vuelta y hacer unos ejercicios con él. Yo me quedo siempre con ellos para que Perico no se ponga tonto que le encanta ligar con las jovencitas. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #45818e; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Perico ya no habla mucho, como el Cristo de la Piedad, no sonríe, porque no puede; estoy segura de que sufre pero no lo dice nunca. Jamás se queja, mi pobre. Al llegar de misa me ha gritado desde la cama que fuera a ver las noticias juntos, como antes hacíamos. No dejo de llorar. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #45818e; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Mi Perico, esta enfermedad nos está matando a los dos, no sé quién se irá antes. Pero yo no puedo más, se lo he pedido al Cristo en misa, que nos lleve juntos, que no me deje sin ti ni un solo día. </span></div>
agnes vifanihttp://www.blogger.com/profile/15143983803358634421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8590954632736883402.post-80442423878075027582019-05-08T10:12:00.002+02:002019-05-08T10:13:30.903+02:00Living heart <div style="text-align: justify;">
<span style="color: #7f6000; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Siguen llegando los mensajes de pésame, diciéndome que jamás te olvidarán, que allí a donde hayas ido seguirás cumpliendo años. Tu cumple es la semana que viene y no sé cómo vamos a celebrarlo. Podríamos hacer lo que hacíamos todos los años, estar juntos en casa con los niños, tú preparabas una súper merienda cena y elegíamos una peli. Ya veré que hacemos. No sabes cuánto te vamos a echar de menos, gordita, esto lo escribo porque necesitaba ponerlo en alguna parte. Pienso en ti a cada instante. No sé cómo vamos a salir de esta, intento pensar en qué harías tú, seguro que se te ocurrían mil cosas que hacer con los niños. A mí me está costando salir de la cama para ir a trabajar, o sea que imagínate lo que es meterse en ella solo, rezar solo y pensar que en dónde estarás. Espero que me eches de menos tanto como nosotros. Me imagino que cuando me acuesto, te acuestas a mi lado, en espíritu claro, pero no pido más. Sentirte por cinco segundos sería suficiente, entérate de si te dejan bajar de vez en cuando a vernos, deja alguna señal de que has estado, a lo mejor así se me quita este insoportable nudo que se me ha instalado en la garganta. Marcos te pinta en las hojas de sus cuadernos y Silvia te hace una canción todos los días en el coche yendo al cole. Yo no sabía qué hacer; como ellos, necesito dedicarte algo tangible para decirme que no te has ido, que siempre estarás dentro de cada uno. Te quiero mi vida, voy a ver qué hago de cena. </span></div>
<br />agnes vifanihttp://www.blogger.com/profile/15143983803358634421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8590954632736883402.post-46068925671062326682019-04-12T13:50:00.002+02:002019-04-12T13:50:57.645+02:00Restless heart<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #38761d; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Dicen que las vistas desde el Matterhorn son inolvidables. Es como una filmina que se queda grabada en el subconsciente, como aquella canción que nunca se te va de la cabeza. Es quizá eso lo que me lleva a la montaña; coronar la cima e inscribir esa fotografía en mi memoria. Durante todos los viajes que hace mi cabeza, con todas las voces que se aglomeran en mis silencios, es en la montaña el único lugar que me permite estar en calma; yo solo con mi realidad. A veces, durante la travesía, aparecen mis personajes y cuesta que se vayan. En cierto modo es un verdadero fastidio, siempre lo he dicho, pero hay que procurar no ponerse pesimista. Si mi madre viera todo lo que me ha llegado a pasar, jamás lo creería. Me he dedicado a seguir caminando, allí donde me llevaran mis pasos, sin tener a nadie con quién encontrarme en realidad. Pero me olvidé de que nunca hay que fiarse de un loco como yo y me han llevado demasiado lejos. </span><span style="color: #38761d; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Mis hermanas no ganan para disgustos y que no les quedan ya oraciones que ofrecer por mí. </span><span style="color: #38761d; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Hace años que no voy a Madrid y ya hace mucho frío en Cracovia. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #38761d; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #38761d; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Creo que voy a darme unas vacaciones para recorrer los picos catalanes y recordar las alturas que vi en su día, quizá es solo un capricho para renovar la memoria que tengo de ellos, luego volveré a Cracovia. En cuanto consiga callar las voces que conviven conmigo, necesito el silencio de la montaña para pensar con claridad. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #38761d; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #38761d; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Prometo estar pronto de vuelta. </span></div>
agnes vifanihttp://www.blogger.com/profile/15143983803358634421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8590954632736883402.post-24328971148183573272019-04-12T13:27:00.000+02:002019-04-12T13:27:01.330+02:00Del recuerdo<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #0b5394; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">No sé con qué quedarme, si con tus últimos años o con mis primeros recuerdos de ti. No sé cómo resumir o cómo expresar lo que eras en mi vida. Quizá te parezca mentira, porque siempre me ha costado expresarme, y más, expresar lo que siento. Siempre he sido consciente de que era una afortunada de poder disfrutarte, te hemos tenido durante tantos años... Incluso en estos últimos momentos no dejabas de regalarnos tu silenciosa sonrisa, tus gestos de entusiasmo cuando veías algo que sabíamos que te haría feliz. Tu presencia, eso que ahora echamos tantísimo de menos. Cuando te pienso, me viene a la cabeza el sonido de tu voz al oír que llegábamos a casa. Muchas veces mamá nos llevaba los viernes después del colegio a verte. La abuela sacaba una merienda como para un regimiento, y entre los tres, contigo, nos la acabábamos. Cuando te pienso, prefiero recordarte en la playa de Somo con las manos colocadas en la espalda, vigilando que no hubiera tiburones en la costa o sacando a Mosto a pasear por las Dehesas de Cercedilla, día tras día, sin cambiar de ruta. Porque tú eres así, de ideas fijas, de pocos cambios y ninguna flexibilidad. Ese es tu encanto. Llevas siendo el mismo desde los 70 y eso te hace único. A medida que íbamos creciendo, para ti el tiempo no dejaba de pasar. Maldito monstruo hambriento que no deja que disfrutemos siendo conscientes de la velocidad a la que pasa. Cuando ya fui más mayor, tus piernas no te dejaban echarme un 21 en la canasta de Cerce o pasear juntos a Mosto. Cuando fui más mayor, ya no recordabas las historias de tu infancia ni las canciones de la abuela. Sin embargo, cuando te pienso es tu sonrisa lo que me viene primero a la cabeza y aunque mañana te despediremos definitivamente, yo nunca sabré decirte adiós, abuelo. </span></div>
agnes vifanihttp://www.blogger.com/profile/15143983803358634421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8590954632736883402.post-30677970434836688712019-01-31T18:43:00.002+01:002019-01-31T18:43:30.068+01:00In fact, it is true<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #45818e; font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: large;">Soy la sonrisa en tus fotos. Soy la esperanza que jamás pierdes, aunque yo la pierda de constante. Soy la ternura que aflora cada mañana por tus poros. Soy tus ganas de reírte de la vida. Soy tus bailes ridículos por el pasillo de casa. Soy tu forma de seducirme como nadie y volverme loca. Soy todo lo que tú eres para mí, ¿a que no lo sabías? La vida nos da mucho más de lo que esperamos de ella. Yo no te esperaba, y sé que tú jamás te imaginaste que fuera posible. Pero lo es, y lo estamos viviendo.</span></div>
agnes vifanihttp://www.blogger.com/profile/15143983803358634421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8590954632736883402.post-670929916551306532019-01-16T16:02:00.002+01:002019-01-16T16:02:32.706+01:00I'll leave this here.<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: x-large;">Me casaría contigo mil veces, y si eso es meter la pata, me equivocaría un millón de veces. Eres lo mejor que me ha pasado en esta vida. Lo mejor. </span></div>
<br />agnes vifanihttp://www.blogger.com/profile/15143983803358634421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8590954632736883402.post-5613127555096311002018-12-26T21:23:00.001+01:002018-12-26T21:23:07.372+01:00Lo que ya sabes<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #274e13; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Si me quedo sin batería jamás te llegará este correo. Me he prometido que si ocurre es porque no te debía llegar. El otro día al verte a través del cristal sentado en tu despacho, repasando las mil y una facturas que te había entregado tu becario para comprobar que todo está en orden, pensé que no podría ser feliz en una vida sin ti. Llámame lo que te dé la gana: idiota, romántica o descerebrada, prefiero que me llames una de esas cosas a que te quedes callado. Desde nuestra cena en el Ricotta no dejo de pensar en ti, no dejo de soñar con nosotros y no dejo de ver lo maravilloso que sería si te atrevieras. He oído las historias de tus no conquistas, esas chicas a las que invitas a café para no volver a casa, para probar suerte y ver si son la afortunada a la que harás feliz. A mí me has conquistado, y algo me dice que tú ya no eres el mismo. Las chicas de reprografía dicen que estoy mal de la cabeza, que eres un tío muy raro al que cuesta sacarle una sonrisa; yo el otro día te saqué más de tres, y conseguí que me dieras un beso en la mejilla. Esto no es una declaración, creo que ya nos declaramos suficiente el otro día, es una invitación, a intentarlo, a realizar eso que dijiste de hacer lo que se quiere de verdad, lo que el alma te dice que es lo correcto. Me queda un 8% de batería y estoy terminando, creo que te va a llegar el correo mañana y tendré que subir hasta la planta tercera sabiendo que lo sabes. Pero me fío de mí, de lo que el alma me dice que es lo correcto. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #274e13; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #274e13; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Espero que tengas un día maravilloso, </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #274e13; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #274e13; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Dorothy</span></div>
agnes vifanihttp://www.blogger.com/profile/15143983803358634421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8590954632736883402.post-9573261262317499432018-12-17T18:23:00.000+01:002018-12-18T13:57:35.060+01:00Este absurdo mundo a veces... <div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Todos los lunes hacemos lo mismo. Tomás nos cita en un café cerca de su casa, que en realidad nos queda cerca a todos, nos pedimos un café y empezamos a hablar de lo que sea. A veces, es un análisis exhaustivo sobre la situación política de España: todo un discurso lleno de tacos y pasión en el que los socialistas son unos cobardes medio gilipollas y los artículos de El País le hinchan las venas de rabia. Otras, versan sobre las clasificaciones de la liga de fútbol o las lesiones de los jugadores del Betis. Tomás es un sevillano afincado en Madrid desde el 64 cuando tuvo que mudarse por "cosillas del trabajo que le arrancan a uno de su tierra". Jeromín y el resto, seguimos callados, interrumppiendo de vez en cuando con algún comentario que por inoportuno que sea, siempre da pie a que Tomás añada algo o empiece con otro tema. Los lunes son siempre lo mismo pero jamás resultan iguales. </span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Hoy es lunes, y Tomás no nos ha citado en el café de siempre, lleva dos días en el hospital con una mierda de enfermedad que le quita las ideas de la cabeza y hace que cada vez sus pulmones sean más inútiles. No tengo valor para verle, así que le he escrito una carta que Jeromín le ha llevado esta mañana. Llevo dieciocho años tomando té con él en el Viena Capellanes de Marqués de Urquijo y no voy a dejar que ningún hospital me arrebate la imagen apasionada que tengo de mi amigo. Me aterra la idea de ver que algo tan vivo pueda estar tan al borde de la muerte, que un corazón tan grande pueda dejar de latir por esta vida. Tomás no se irá jamás de mi memoria, no voy a permitirlo. A la vuelta del hospital, Jeromín me ha asegurado que le ha leído la carta y que le ha sacado alguna que otra sonrisa, de una carcajada casi se ahoga. Qué animal es. </span></div>
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<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> * * * </span></div>
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<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Hoy es lunes, y Tomás no nos ha llamado para bajar a comentar la jugada. Ya no puede ni leer mis cartas, ni beber café, ni cagarse en los políticos españoles. Hoy es lunes pero, para mí, jamás volverá a serlo. He arrancado los lunes del calendario, porque ya no tienen sentido. </span></div>
agnes vifanihttp://www.blogger.com/profile/15143983803358634421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8590954632736883402.post-31513148598618656602018-12-10T18:51:00.001+01:002018-12-18T13:59:09.069+01:00Huset<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #274e13; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Para mí es el sentimiento de llegar a casa y estar donde debo estar, es no querer irme si está ella. Creo que me pasa esto desde la primera vez que hablamos. Siempre me pareció una chica bastante borde, pero yo estaba demasiado bien a su lado; tan bien, que sentía ganas de correr y alejarme de lo desconocido. Pensé que me venía grande o yo qué sé qué pensé y me dediqué a conquistar otros corazones, pero siempre pensé en ella, en ese sentimiento de estar donde debía estar. La vida da muchas vueltas, y años después, esperando el autobús, apareció ella de nuevo. Los años, dicen, dan experiencia y quitan miedos, pero al verla, sentí un miedo terrible a volverme a equivocar, a dejarla escapar. Sentí que podía volver a perder lo que era mi casa, donde debía estar. Me acerqué y hablamos. La vida había estado dando vueltas para ella también y había crecido, seguía tan borde como siempre, pero se había dejado limar por los contratiempos que hubieran ocurrido en los años en los que le perdí la pista. Esta vez no la dejé escapar. Y pudimos construir la casa en la que debíamos estar ambos, la nuestra. Por eso, hoy llegar a casa es llegar a ella, al sentimiento de saber que estoy donde debo estar, que en ningún sitio estaré mejor. </span></div>
agnes vifanihttp://www.blogger.com/profile/15143983803358634421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8590954632736883402.post-20995797607993144932018-11-23T14:19:00.002+01:002018-11-28T17:54:25.383+01:00Breve paréntesis.<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Llevo meses sin poder sacar ninguna palabra en claro. No escribo ni un párrafo que valga la pena. Lo he intentado todo: volver a leer a los clásicos, ponerme un té calentito y buena música. Estar mucho con John y pensar en todo lo que quiero. Nada. Estoy en la sequía más absoluta. Entiendo que la oficina me consume y que estoy harta de leer los informes de final de mes (terriblemente escritos, por supuesto). Estoy cansada de oír lo mal que va todo y sobre eso no me apetece escribir. Siento que viajo desde el salón de mi casa pero que luego, al abrir el ordenador todo desaparece, se desvanece como las notas de la música cuando ya se ha acabado la fiesta. John dice que tengo que volver a escribir, que no es natural en mí estar sin poner nada por escrito. Lo cierto es que sí que escribo, pero cosas demasiado íntimas que solo él y yo podemos leer, y eso no va a hacer un libro. La vida está llena de fechas límites, pero para escribir yo no tengo horarios, no tengo presión y quizá es lo que me hace falta. Por ahora voy a dejar esto así que está pitando el horno y tengo que sacar la quiche. Esta noche vienen mis padres a cenar y espero sacar ideas sobre una copa de buen vino y los ojos de mi padre. </span></div>
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<br />agnes vifanihttp://www.blogger.com/profile/15143983803358634421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8590954632736883402.post-26585849741817238862018-07-23T16:30:00.000+02:002018-08-01T12:27:15.645+02:00del cielo al Cielo<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #b45f06; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Solía sentarse a eso de las cuatro y media a leer en el salón. Al rato, se preparaba un té con un par de trozos de queso y pan, si quedaba de la comida. Solía pasarse así dos o tres horas, mientras la tarde seguía su curso. A las siete y media, casi rozando las ocho, llegaba su nieta Marthe a cenar con ella, a prepararle la cena. Marthe era huérfana desde hacía un par de años. Un accidente de coche. Desde aquel día vivían juntas.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #b45f06; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
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<span style="color: #b45f06; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Cenaban juntas, y Solange le contaba a Marthe mil historias de sus veranos en el norte, de cómo recordaba lo poco que recordaba de la guerra. Decía que prefería olvidarlo todo. Hablaban del abuelo Thomas, de cómo era, de lo que estaría diciendo en aquel momento. Solange ya no dormía bien, a su edad, decía, queda tan poco de vida, que Dios se ocupa de mantenernos en vela para saber cuándo llega. Entonces, después de cenar, Solange cogía sus agujas y se ponía a hacer punto. Marthe se sentaba a leer a su lado hasta que se le cerraban los ojos y decidía que era momento de irse a la cama. </span></div>
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<span style="color: #b45f06; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #b45f06; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">A partir de las diez y media o así, Solange se quedaba sola en el salón de nuevo. En realidad, si le preguntases, te diría que no estaba sola. Era la hora a la que llega Thomas a casa, se sentaba con ella y se quedaban juntos, simplemente a estar el uno al lado del otro. A veces le besaba en la frente y le leía alguna página de su libro en alto, mientras ella cosía. Los momentos así, con Thomas a su lado, como siempre, como solían estar, eran los que hacían que Solange consiguiera conciliar el sueño, aunque fuera por unas horas. Cuando se le entrecerraban los ojos, Thomas se iba, solía hacerlo sin despedirse, porque sabía que siempre iba a volver. Entonces Solange preparaba el desayuno para Marthe y se acostaba. </span></div>
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<span style="color: #b45f06; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
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<span style="color: #b45f06; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Llegó un día en que Thomas le dijo que por qué no se iba con él, que huyeran juntos. Solange pensó en Marthe, en que no quería dejarla sola. Pero a la vez necesitaba volver a estar con Thomas para siempre. Se acercó a la cama de Marthe, le besó en la frente y le dejó un diario suyo sobre la mesa. Allí encontraría historias que leer, historias que contar, y no se sentiría tan sola. </span></div>
agnes vifanihttp://www.blogger.com/profile/15143983803358634421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8590954632736883402.post-41549800094964838602018-05-10T21:06:00.002+02:002018-05-10T21:54:50.229+02:00kwaheri, kwaheri<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Fue nuestro último verano en Zanzíbar. Papá ya estaba muy mayor y decía que no podría volver a coger el ferry desde Mombasa. Una mañana, después de que Mama Mumbi nos prepara el desayuno, cogí mi red y me fui paseando hacia la playa. A mi alrededor estaba el paisaje de muchos meses de agosto tirada en la arena leyendo a los clásicos ingleses. Recuerdo un Oliver Twist interrumpido por una ola cuando subía la marea, se me estropeó una de las mejores ediciones del libro. Nunca se lo dije a mi madre porque era de sus favoritos y me habría matado. Al otro lado de la playa, estaban las casas de Kidoti, donde vivía Wangai, mi mejor amiga del verano. Allí estaban las primeras veces que nadé sola en el océano, estaba el día que vimos el barco pirata. El primer paseo de la mano de Matt. Estaba segura de que cada uno de los árboles que había desde mi casa hasta la playa sabían más de mí que yo misma. Recorrí la playa de un lado a otro pensando si algún día volvería, queriendo volver. Planeé en mi cabeza el día en que le enseñaría esas playas a mis hijos y les contaría todo lo que </span><span style="font-family: georgia, "times new roman", serif;">allí </span><span style="font-family: georgia, "times new roman", serif;">había vivido. La verdad es que todavía no he vuelto. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Mi padre estaba mayor, todos sabíamos que había que prepararse para lo peor, pero yo no estaba preparada. En realidad no creo que nadie lo esté para nada en esta vida. Recogí dos o tres conchas, que seguramente luego tiraría, y me fui subiendo a casa. Soy una obsesa de las conchas, pero luego, cuando las voy a guardar, nunca me convencen. Fue mi hermano Thoma quién me enseñó a seleccionar conchas un verano en Portugal, cuando papá estuvo destinado allá un tiempo. </span></div>
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<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Yo no sabía que era el último verano en Zanzíbar, lo sospechaba, pero no fui capaz de despedirme de las playas infinitas de Nungwi, de nuestros amigos, de nuestros veranos de ensueño, del sol saliendo cada mañana, cada día más naranja. Cogimos el ferry de vuelta y cenamos en Mombasa después del largo viaje. Mi padre nos dejó 20 días después de eso. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Para mí, aquel verano en Zanzíbar es el último recuerdo de mi padre. Sentado en las sillas de mimbre del porche, leyendo. Le pedía a Mama Mumbi que le preparara un té calentito, porque decía que le gustaba sudar mientras leía las memorias de un misionero en Asia, para meterse en situación. Papá era así. Solo necesitaba estar metido en casa con un buen libro o un buen juego de batallas, y mamá. Sin embargo, como diplomático, se pasó la vida viajando desde los 35 años. Africa le cambió por completo, le hizo más él, más sencillo. Fue su último destino, Mombasa, para descansar y retirarse después de tantos años al servicio de la République. </span></div>
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<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Supongo que lo hizo aposta, despedirse de Zanzíbar con nosotros, para que no nos atreviésemos a volver sin él. Zanzíbar era solo suyo. </span></div>
agnes vifanihttp://www.blogger.com/profile/15143983803358634421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8590954632736883402.post-199324025761943012018-04-07T18:04:00.000+02:002018-04-07T18:04:04.231+02:00I had a wonderful life<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #38761d; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Estábamos ordenándolo todo después de llegar a nuestra nueva casa, cuando volví a encontrar su libro. Marie-Hélène. Nos acompañó de Los Ángeles a Nashville. Uno de los vuelos más inolvidables de mi vida. </span></div>
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<span style="color: #38761d; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #38761d; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">La mañana anterior, nos habían cancelado el vuelo por unas tormentas. Llegamos lo antes posible al aeropuerto para ver si encontrábamos un vuelo directo a Atlanta, donde mi hermano nos esperaba a cenar esa tarde. Nos dijeron que era imposible, que no saldría un vuelo hasta el sábado. Estábamos a miércoles. No nos lo podíamos creer. Llamé enseguida a Noah y me dijo que miráramos algún vuelo a Nashville y que él nos recogería allí. Eran 'solo' tres horas y media en coche hasta su casa. James se lo tomó con bastante calma desde entonces, sin embargo se iba quejando por lo bajo. Nos rompía el plan por completo. Volábamos a Londres en 4 días, estábamos perdiendo un día en casa de mi hermano y además no nos reembolsaban nada del vuelo cancelado porque era por causas naturales. Nos compramos una haburguesa en el aeropuerto sintiendo no habernos despedido mejor de Los Ángeles, nuestro hogar. James acababa de firmar un contrato de 3 años con una compañía inglesa. Londres era nuestro siguiente destino. Subimos al avión bastante agotados y se nos olvidó comprar algo para el vuelo, yo iba rezando para que nos dieran por lo menos una coca-cola. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #38761d; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #38761d; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">- They're gonna give us some food, I hope.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #38761d; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">- Oh, dear, they always do. Jet Blue is one of the best airlines I know.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #38761d; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #38761d; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Era Marie-Hélène quien contestaba. Solía viajar a Los Ángeles a ver a su hija Renée que vivía allí con sus dos hijos y su marido. I have a wonderful family. No dejaba de repetirlo, y en sus ojos se veía que lo creía de verdad. Le conté que James y yo acabábamos de casarnos hace tan solo un par de meses, que volábamos a Londres, el que sería nuestro hogar por los próximos 3 años. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #38761d; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #38761d; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Ella se había casado a los 17 años con un chico griego afincado en Nueva York. Se había criado en Vermont, era la sexta de una familia de 10 hijos. Sus padres, inmigrantes canadienses, h</span><span style="color: #38761d; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">abían llamado a sus hijas con el nombre de María y a los chicos con el de San José. </span><span style="color: #38761d; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Todos con nombres franceses, menos la pequeña, Diana; fueron sus hermanos quienes eligieron el nombre. Gracias a la estricta gramática de las monjitas de su escuela francesa en Nueva Inglaterra, pudo encontrar un buen trabajo en Nueva York. Trabajó de revisora de textos para una editorial. Corban, su marido, se fue pronto, dejándola con una niña de 5 años en una gran ciudad. Un ataque al corazón dejó a mi querida compañera de vuelo viuda a los 24 años, pero Dios es bueno and He gave me a handsome Irish husband. That's why my Renée is redhead. Este segundo matrimonio le duró 43 wonderful years. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #38761d; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #38761d; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Marie-</span><span style="color: #38761d; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Hélène</span><span style="color: #38761d; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> había viajado, y a sus 73 años no dejaba de viajar. Había tenido una buena vida decía, y la estás teniendo, le dije yo. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #38761d; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #38761d; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">-You know, I pray more now that I'm older, don't know why. Pero es como que si no hago mis oraciones, no duermo del todo bien. No he sido muy buena católica, pero nunca he dejado de rezar. Y Dios dice que se nos examinará del amor al final de nuestros días, y yo he querido mucho. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #38761d; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #38761d; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Creo que estuvimos hablando durante dos horas, James escuchaba atento a mi lado. Él es callado y prefiere escuchar. Marie-Hélène nos invitó a un sandwich durante el vuelo y me regaló el libro que se estaba leyendo. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #38761d; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #38761d; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">- Habla sobre las playas de Nantucket, debéis ir a Nantucket. Lo describe como algo maravilloso. Estoy segura de que te gustará. </span></div>
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<span style="color: #38761d; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #38761d; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Se bajó del avión y nos hicimos una foto. Al colocar su libro en nuestra nueva casa de Nueva York, me he acordado de ella. Nos hemos instalado en una casita al sur de Brooklyn, voy a ver si nos podemos escapar en verano a las playas de Nantucket. Marie-Hélène dijo que eran una cosa inolvidable. </span></div>
agnes vifanihttp://www.blogger.com/profile/15143983803358634421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8590954632736883402.post-41842797906951300972018-01-23T23:33:00.002+01:002018-04-12T15:42:02.287+02:00generosidades de sol <div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Fue amanecer en Buenos Aires y comprenderlo todo. No me vas a creer, pero solo lo entendí entonces, cuando me levanté el otro día. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Fui directa hacia la ventana, la ciudad amanece mucho antes, con el olor del río enseguida se le abren a una las ganas de bajar al puerto y dar un paseo. Serían las 6 de la mañana, te quedaban otros 40 minutos de sueño y yo estaba desvelada. Cogí una chaqueta y saqué a María de la cuna. Estaba jugando y no quería que te levantara. Creo que ya llevamos casi 3 meses amaneciendo en esta ciudad, pero hasta el otro día no reconocí lo que me gusta estar aquí. Todo, todo lo que hemos ido haciendo nos ha traído aquí. Es increíble caer en la cuenta de lo providencial e imprevisible de esta vida nuestra. No lo habría pasado tan mal aquellas semanas en las que me dijeron que tenían que dejar de contar conmigo, y me despedían sin más después de 6 años de fidelidad y bastantes ganas. Recortes. Ahora estoy mucho mejor, Argentina nos ha dado lo que necesitábamos. Tú, por fin, estás trabajando de lo tuyo y, aunque nos ha costado aceptarlo, Buenos Aires nos va demasiado a los dos. Yo defiendo que cualquier ciudad, cuando no se la conoce bien, resulta la más emocionante de las aventuras. Aquí cada barrio encierra una historia, una anécdota, cada calle un olor, una cultura o un verso de Borges. Es una maravilla ver que los niños imitan perfectamente el voseo pero en casa siguen siendo de Madrid. Siento que de todo se aprende, y a mí me cuesta aceptar que la vida es más sabia. </span><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Buenos Aires hace 5 años nos habría matado, Madrid nos necesitaba, necesitábamos a Madrid, hacerlo nuestro juntos. Volveremos.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Sin embargo, fue amanecer en la Recoleta el otro día, acordarme de aquel verso, </span><span style="border: 0px; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">"</span><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">He cometido el peor de los pecados </span><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">que un hombre puede cometer. No he sido </span><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">feliz", </span><span style="background-color: white; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">mirar a María y dar gracias por ser feliz, contigo, con ellos, aquí, en Buenos Aires.</span></div>
agnes vifanihttp://www.blogger.com/profile/15143983803358634421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8590954632736883402.post-52411066615596114752017-11-24T02:03:00.001+01:002017-12-21T15:00:20.355+01:00never grow weary<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #990000; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">A veces, se plantan en mi cabeza recuerdos nítidos de cosas que jamás han ocurrido así. Supongo que no serán recuerdos entonces. Pero los rememoro como si lo hubiera vivido. Puedo verme de nuevo abriéndote la puerta a eso de las 7:30, cuando ya empieza a oler a cena porque los niños tienen clase mañana. Entras, joven y cansado, sonríes y coges en brazos a Manuel que se te acerca gateando por el pasillo. Yo llevo esperándote todo el día, estoy deseando contarte mil cosas. Pero me paro y pienso que quizá tú también tengas que contarme algo. Pero preguntas tú primero, porque en lo bueno siempre te adelantas. Te beso y nos quedamos abrazados dos segundos, no más, porque se me quema el aceite en la sartén, y te cuento quién me ha llamado esta mañana. Y que he conseguido cerrar el proyecto con los de la empresa de Londres que me pedían unos plazos incomprensibles, y te comento, de pasada, que te va tocar aguantar una reunión con la jefa de estudios porque no pienso ir sola esta vez. Lo de Pedro no tiene nombre. Entonces me miras, sonríes y preguntas qué huele tan bien, yo miro la sartén y vuelvo a mi realidad, salgo del recuerdo que estaba viviendo. Estoy haciendo palitos de pescado y se van a quemar. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #990000; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #990000; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">No estás en casa porque vuelves mañana de un viaje rollo, de esos de trabajo a los que no me apetece ir ni a mí. Vuelves mañana y entonces sí te abriré la puerta llena de ganas de abrazos, sofá y pelis con los niños. Entonces será verdad. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #990000; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #990000; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Son partes del sueño en el que vivimos, entiéndeme. </span></div>
agnes vifanihttp://www.blogger.com/profile/15143983803358634421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8590954632736883402.post-79437077919979237002017-09-07T12:49:00.003+02:002017-09-07T12:51:01.962+02:00Still missing,<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #4c1130; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Sigo mirando tus fotos. Sigo queriendo saber cómo estás, poder llamarte y contarte las chorradas que siempre me has escuchado. Sigo deseando salir de casa y ver tu coche aparcado enfrente y tú apoyado mirando algo en el móvil. Sigo pensando que fuiste lo mejor que nunca jamás he recibido. Sigo sin olvidarme de salir a correr por donde me enseñaste. Sigo arrepintiéndome de enfadarme con los niños, sigo pensando que tú lo hacías mejor. Sigo estando perdida sin ti por las noches, sigo esperando a verte por las mañanas, pienso que te escondes en el baño para darme un susto y me encantaría que me dijeras que voy guapísima todos los días. Sigo sin creerme que te hayas ido y sigo esforzándome cada mañana para que no se note. Sigo teniendo nuestra foto en París encima de la mesa, y sigue doliéndome el alma cuando pienso que nunca más te volveré a besar. Sigo sin saber llegar a los sitios sin GPS, me imagino que vas al lado dándome indicaciones y a veces llego a enfadarme contigo sin saber que ni estás. Sigo buscando sitios bonitos por Madrid para que nos regalemos una cena. Sigo llorando como una idiota cada vez que cojo la línea 10 y recuerdo cómo nos conocimos. Sigo haciendo excursiones con los chicos porque me lo pediste. Sigo rezando siempre lo que rezábamos juntos. Sigo, y seguiré echándote de menos...</span></div>
agnes vifanihttp://www.blogger.com/profile/15143983803358634421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8590954632736883402.post-78971803144728903042017-08-31T13:08:00.001+02:002017-09-21T11:56:56.581+02:00Come back<span style="color: #0c343d; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Acababa de despedirme de Mrs McRally, que suele pasarse los domingos después de misa por mi panadería, cuando le vi cruzando la calle. Robert Hollzman. Me puse bastante nerviosa. Estaba más joven, quizá más guapo. Es imposible que estuviera más joven, hacía cuatro años que no le veía. Venía directo a la panadería. </span><br />
<span style="color: #0c343d; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="color: #0c343d; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">- Marco, atiende al próximo cliente, tengo que comprobar unas cosas del almacén. </span><br />
<span style="color: #0c343d; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="color: #0c343d; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Me escondí detrás de la puerta y escuché la campanita de la entrada. </span><br />
<span style="color: #0c343d; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="color: #0c343d; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">- Hola, buenos días. ¿Claire Murray sigue trabajando aquí?</span><br />
<span style="color: #0c343d; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Oh, sí, por supuesto. Es ella quién hace todo esto. Ahora está ocupada, ¿le puedo atender yo?</span><br />
<span style="color: #0c343d; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="color: #0c343d; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Parecía como si Marco se estuviera enterando de quién era aquel hombre. </span><br />
<span style="color: #0c343d; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="color: #0c343d; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">- La verdad es que me gustaría verla a ella. ¿Podrías llamarla?</span><br />
<span style="color: #0c343d; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">- A la señorita Murray no le gusta que la molesten cuando está en el almacén. Me temo que tendrá que conformarse conmigo. </span><br />
<span style="color: #0c343d; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">- No te preocupes, ya vendré en otro momento. ¿Le dices por favor que Bobby el flaco ha venido a verla?</span><br />
<span style="color: #0c343d; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="color: #0c343d; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Menudo payaso, ¿esa era su estrategia? ¿Tirar del baúl de los recuerdos para recuperarme? Bobby el flaco... </span><br />
<span style="color: #0c343d; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="color: #0c343d; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">El caso es que volvió al día siguiente y me pilló desprevenida. Quería tomarse un café conmigo. Que cuándo podría ser, que cuándo estaría libre. Me habría gustado decir que nunca. No tenía tiempo para seguir perdiéndolo con él, ya perdí un año intentando que pasara algo y lo pagué. No habían sido los mejores años de mi vida después de que Bobby se fuera a buscarse la vida a Nueva York. Y quién sabe qué es lo que pensaba de mí, qué es lo que habría oído. </span><br />
<span style="color: #0c343d; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="color: #0c343d; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">- No sé nada de tu vida. Y si no me lo quieres contar, no me lo cuentes. Yo quiero tomarme un café con la Claire de siempre, la que hacía scones para toda la clase. La que cantaba en todas las fiestas, la que no dejaba que la tocara nadie. </span><br />
<span style="color: #0c343d; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Está bien, esta tarde. ¿A las cuatro te viene bien?</span><br />
<span style="color: #0c343d; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="color: #0c343d; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Estuvimos paseando hasta que se hizo de noche y a partir de ese día salimos a pasear varias tardes. Me contó que encontró un trabajo maravilloso en la ciudad y que lo dejó porque echaba de menos la granja de sus padres y quería comprar tierras y ocuparse de un rancho, y que lo llamaría <i>Strawberry Fields</i> como la canción de los Beatles. Me reí porque a él no le gustaban los Beatles, lo decía por quedar bien conmigo, supongo. El caso es que me estaba dando cuenta de que el Bobby que se fue no tenía nada que ver con el hombre que me contaba todas estas cosas, que escuchaba atentamente todas mis equivocaciones y parecía mirarme con más cariño cada vez que oía "Soy un desastre", "no sabes lo que es ser un desastre, Claire". Semanas después compró aquellas tierras y colgó el letrero de <i>Strawberry Fields</i> en la entrada. Compraríamos vacas, cerdos y ovejas y yo seguiría con mi panadería. </span><br />
<span style="color: #0c343d; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="color: #0c343d; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">El plan funcionó y me di cuenta de que la frase de Jane Austen es muy cierta "</span><span style="background-color: #f7f9fa; text-align: center;"><span style="color: #0c343d; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">No es el tiempo ni la ocasión los que determinan la intimidad: es sólo el carácter, la disposición de las personas. </span></span><span style="background-color: #f7f9fa; color: #0c343d; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; text-align: center;">Siete años podrían no bastar para que dos seres se conocieran bien, y siete días son más que suficientes para otros"</span><span style="background-color: #f7f9fa; color: #0c343d; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; text-align: center;"> Nosotros con siete días tuvimos suficiente pero a Bobby le costó decidirse otros 4 años. Pero mereció la pena. </span>agnes vifanihttp://www.blogger.com/profile/15143983803358634421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8590954632736883402.post-73635433713029636492017-08-04T18:31:00.002+02:002017-08-04T18:31:20.670+02:00A lo loco<span style="color: #134f5c; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Era un momento crítico. En qué momento se me habría ocurrido decir eso. ¿Valiente yo? Para qué... Madre mía. Estaba sentado en un café de Lisboa, uno que a Em le encanta, le priva, como ella dice. Hace cuatro meses encontré el trabajo de mi vida, y Em llevaba un año en una revista, se ocupada del diseño digital y no sé qué más. Nunca sé explicarlo bien. Pero a ella le encanta. </span><br />
<span style="color: #134f5c; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span>
<span style="color: #134f5c; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">- Em, he pensado que es una tontería no casarnos ya. </span><br />
<span style="color: #134f5c; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">- What? Jajajaja, ¿lo estás diciendo en serio? No me lo puedes pedir así, un día cualquiera porque te brota. Jo, Manu, ¿en serio?</span><br />
<span style="color: #134f5c; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">-Claro que es en serio, si no nos hemos casado antes es porque no habríamos sobrevivido solo con lo que te pagan en esa revista. </span><br />
<span style="color: #134f5c; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">-Pues haré como si no lo hubiera oído y me lo pides otro día en serio.</span><br />
<span style="color: #134f5c; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">-Se lo pediré a tu padre first, si me dejas. </span><br />
<span style="color: #134f5c; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">- Jo, me fastidias toda la sorpresa, Manuel...</span><br />
<span style="color: #134f5c; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">- Si tú no has oído nada.</span><br />
<span style="color: #134f5c; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">- Jajaja bobo. </span><br />
<span style="color: #134f5c; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span>
<span style="color: #134f5c; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">En fin, que la he liado parda. Siempre, en todo lo que he hecho, me ha quedado la sensación de llegar siempre tarde. A parte de que hay veces que es literal, si una fiesta empieza a las 10, yo llego sobre las 12. Sin embargo, con Em estuve acertado, llegué en el mejor momento, en realidad para ella no hay momento malo. Por eso, tampoco quiero llegar tarde para casarme con ella. Creo que ahora es el momento. Se lo he pedido a su padre esta mañana, la verdad es que no hay hombre más fuera del mundo que él, o sea que no sé si se ha enterado mucho de lo que ha pasado. </span><br />
<span style="color: #134f5c; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span>
<span style="color: #134f5c; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">- Em, te quiero.</span><br />
<span style="color: #134f5c; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">-Y yo Manu, te quiero mucho.</span><br />
<span style="color: #134f5c; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">- Pero que yo te quiero para toda la vida. ¿Te casarías conmigo?</span><br />
<span style="color: #134f5c; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">- Sí, me casaba mañana si pudiéramos.</span><br />
<span style="color: #134f5c; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">- Boba, que lo digo en serio, ¿te quieres casar conmigo?</span><br />
<span style="color: #134f5c; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span>
<span style="color: #134f5c; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Creo que no he llegado tarde. Em, se ha echado a llorar, y está guapa hasta cuando llora. Nos casamos ya, no mañana, pero en cuanto haya fecha libre en una capilla chiquitita que siempre nos ha gustado.</span><br />
<span style="color: #134f5c; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span>
<span style="color: #134f5c; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"> Creo que en marzo hay un sábado libre. </span><br />
<br />
<br />agnes vifanihttp://www.blogger.com/profile/15143983803358634421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8590954632736883402.post-48213901938233614222017-07-08T14:00:00.001+02:002017-07-08T16:04:41.256+02:00Desperate for wings<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #274e13; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Tengo la sensación de no encajar, de no poder permanecer demasiado en un lugar porque no pertenezco a él. Sé que me queda camino por recorrer y a la vez entiendo que todavía no he encontrado mi camino. No es que no sueñe con algo, que no tenga aspiraciones, que las tengo; sino que pienso que en algún lugar está al que yo pertenezco. Querría escapar en un avión para encontrarme con ese lugar. Me gustaría descubrir los ojos en los que me encuentre, los ojos que me den el sí a los sueños que podamos compartir. Quizá debería haber nacido en otro momento. Tengo la sensación de que hago doscientas cosas sin hacer siquiera una que corresponda a lo que hace latir mi corazón. Veo a mi alrededor a mis amigas que se casan, que se mudan a otros países y yo sigo anclada en Madrid. Fumándome las horas libres, dando mi tiempo a cualquiera que necesite mi ayuda, quizá de manera egoísta por llenar mi horario, por mantenerme ocupada sin llegar a hacer algo realmente. Querría escapar hacia lugares a los que nunca he ido. Querría tener un alguien a quien contarle todo esto, querría tener un acompañante en mi camino. Siento que lo mío es un camino a la perdición, llegaré a los 30 sin saber a qué sabe una noche a solas con el amor de mi vida. Todo esto suena muy suicida, y seguro que ninguna de mis amigas se lo cree si les digo que es cómo me siento casi todos los días. Menos los cumpleaños de mis hermanos, y mi abuela, el resto de días me siento fuera de lugar, me siento un lugar en mí misma, aislada. Sola. Perdida. Sé que el cielo es largo, y los aviones van cada vez más rápido, sé que llegaré a mí destino, quizá no a los 31 que cumplo en agosto, sino a los 45 que cumpliré algún día. Solo sé que existe ese lugar, en el que yo, empezaré a ser, a vivir, a respirar los sueños que llevo planeando y parece que Madrid no cumple. </span></div>
agnes vifanihttp://www.blogger.com/profile/15143983803358634421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8590954632736883402.post-3570025662216569472017-06-02T13:01:00.001+02:002017-11-24T02:06:50.273+01:00Calendarios<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #783f04; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Hay inviernos que duran demasiado, hay eneros que no se acaban y febreros llenos de semanas. Sin embargo, me encanta que vuelvan, me encanta levantar la hoja del calendario y ver que pone enero, en todas las lenguas posibles porque sigo poniendo los calendarios que me regalabas de tus viajes. Adoro el sentimiento de nostalgia de echarte tanto de menos que se me anude la garganta y me salgan pequeñas lágrimas que no duran ni un minuto. Hay inviernos que duran demasiado pero nunca tanto como el que pasamos aquel año, jamás podría haber imaginado que no te volveríamos a ver. Recuerdo despedirte en el aeropuerto el dos de enero, cargado de comida en conservas porque no te hacías con la cocina de aquel piso de Rotterdam, papá y yo no llegamos a verlo nunca. No pudimos ir a recoger tus cosas, era demasiado para los dos. Hay inviernos que duran demasiado, pero todos son pequeños comparado con la alegría que viví el día en que te vi por primera vez. Recuerdo todo tan bien, papá dirá que es mi memoria, pero yo sé que la tengo normal como todos los demás. Me viene a la cabeza la imagen de tus manitas agitándose en el aire para pedirme que te sacara de la cuna. No olvido la intensidad con la que gritabas porque te estaban saliendo los dientes, tu sonrisa el primer día de guardería, y lo que lloraste cuando supiste que no te podía acompañar yo. Te echo de menos en las cosas más inesperadas. Pocas veces llego a la cocina y sigue tu taza a medio beber del desayuno, tus hermanos lo dejan todo recogido. Ya no hay nadie, nadie que me descubra canciones nuevas y me haga escucharlas durante horas. Te echo de menos casi todas las horas. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #783f04; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #783f04; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Dicen: con el tiempo, las cosas se pasan, yo espero que nunca se me pase la ilusión de que llegue enero, y acordarme de cómo me mirabas la primera vez que estuvimos juntos. A ver cómo me miras la próxima vez que te vea. </span></div>
agnes vifanihttp://www.blogger.com/profile/15143983803358634421noreply@blogger.com0