Avada Kedavra,

I've been spending my life time...

No, no lo he perdido. He disfrutado Privet Drive, la primera vez que entramos juntos al callejón Diagón, los adorables Weasley's, la varita y Olivander. Hogwarts, la mano de Hermione siempre levantada para contestar y más tarde tendida siempre para ayudar. Snape, pociones y sus secretos, los ojos de Lily, el beso de Cho Chan, el basilisco y ese primer encuentro con Ginny... Sirius, Azkaban y la Orden y Remus, Tonks y Ojoloco. La otra magia de los gemelos, Fred y George. Las Navidades en Hogwarts se convirtieron en un hermoso jersey de Molly. Los dementores, Bellatrix, Tom Ridley y el diario, el que no debe ser nombrado pero a pesar de todo Mcgonagall finalmente repetía su nombre por los pasillos, Voldemort. Hagrid, Norberto, la cabaña, el gigante, el Bosque Prohibido, las arañas... Draco Malfoy. El quiditch, la snitch, el guardián y Angelina. Todo esto dirigido por las astutas decisiones de Albus, Albus Dumbledore. Si, J.K lo ha conseguido, se ha llevado a generaciones enteras emocionándose con cada aventura, descubrimiento o speliarmus. Lumus entre un mar de malas publicaciones.

Harry Potter te surmegía en un continuo mapa merodeador, no sabías qué iba a pasar. El final nunca te lo esperabas, nadie sabía que Ron acabaría besando a... ni Percy era idiota ni que Bill aparecería en mayúsculas y se llevaría a la bellísima veela. No, nadie sabía nada, sinceramente creo que ni la propia Rowling sabía que 19 años después Albus Severus Potter se embarcaría rumbo a un Hogwarts desconocido donde Longbottom cuida mandragoras.

thanks,

My hukleberry friend.

23 de Octubre. 2005 Roma. Estaba sentado en la escalera de la via San Francesco. Calada tras calada iba vaciando la ira de mi corazón, no lo había conseguido. Mis fotos no estaban mal. No herían a nadie, era gente pobre. Quizá denunciaba la ceguera de esta sociedad que no se fija en lo que realmente importa que es lo ajeno a uno mismo. Los que importan son ellos, aquellos que no tienen a nadie... La cámara dispara pero no mata, inmortaliza. Y lo inmortal persiste en la mente de un hombre hasta que muere.

Subía la escalera corriendo una chica vestida de rojo, un rojo intenso que chocaba con el color ocre de las escaleras, Flash! Se le cayó un papelito: Bocca de la Veritá, 17.30 - Elisabetta. Via Condotti - Lara. Via Giovanni - Luigi. Nombres, lugares y una hora. Aquello era importante pero cuando me levanté para devolverselo estaba ya muy lejos. Corrí calle abajo hasta el metro Colosseo.

- Escusse..

- ¿Si?

- Se le ha caido esto..

Entonces se giró, era... era ella. Tenía una foto de esa mujer leyendo en la Piazza della Rotonda, si, era ella.

- Grazie mille!

- Por curiosidad, ¿qué es?

- Son... sabe... es gente que no tiene nadie y vive en la calle, les reparto la cena al salir del trabajo...

- No me lo creo...

- Pues es cierto y si me considera una loca... mire dejeme en paz!

- No quiero decir... yo, yo soy fotógrafo lo que hago es retratar a los pobres de las esquinas y intentar que las revistas me compren las fotos para concienciar a la gente de que son esas personas las que necesitan nuestra ayuda y no los uniformes de los carabinieris ni los indios de la Piazza di Spagna... no sé si me entiende.

- Mi chiamo Grazia.

- Yo Paolo, encantado.

Coincidimos una tarde en la Piazza della Rotonda, yo la conocía y ella a mí pero todavía no nos habíamos presentado. Fotos y bocadillos unieron dos vidas entregadas a una causa, vaciar Roma de pobreza.

TRAVELING

Cuatro días, presque. Sol, la gente habla de que "nos vamos a cocer". 50 cosas que ver más 1000 momentos que disfrutar. Calles con.. ¿olor? y color. Mucha foto y mucha histeria. Dormir, oh si nena eso es importante. Historias de hace 2000 años, 500 años y moda de ayer. Fotos, ups si eso ya lo he dicho, ya pero es que pienso hacer miiiil fotos. I'm having a party babe... ¿Te vendrías conmigo a desgastar las aceras de Roma? ¿A comernos toda, repito, toda la pizza que haya en Roma? ¿A destrozar a flashes las fontanas? It's gonna be hard... so...

Oh C'mon baby!!

Fantasías y otros disparates

Trabajo en una pequeña tienda en Las Ramblas de Barcelona. Vendo libros, sobre todo cuentos infantiles y sirvo té a las 4 de la tarde. La mayoría del día lo paso sola sentada en mi silloncito rosa y verde. El año pasado me compré un portátil para poder escribir mis propios cuentos. Casi nadie entra en mi tienda.

Esta mañana mientras escribía las aventuras de la pequeña Dulce, sonó la campanita que coloqué en la entrada hace tres años. Entró una mujer de unos 65 ó 70 años. Empezó a mirar el techo, el suelo, las librerías, la colocación de las sillas, el escaparate. No cogió ni un solo libro.

- Bon dia, puc ajudar en alguna cosa?

- Només volia veure com han canviat les coses aquí dins.

Era curiosa, vestía un traje largo gris y llevaba un lazo rosa atado al pelo que lo tenía muy corto.

- Yo antes.. quiero decir, yo hace veinte años estaba sentada como tú. Delante de este espectáculo de maravillas. ¿No te gusta mirar a la gente de la calle? Oír las voces de los locales de al lado, cantar muy alto porque nadie te oye... Me encantaba hacer eso, cantar.

- Perdóneme pero no la entiendo...

- Yo fui dueña de esta tienda durante muchísimos años, pero no vendía libros, vendía limonada. Limonada inexperta se llamaba mi tienda. Tan inexperta como tú.

- ¿Yo? ¿Inexperta?

- Nunca hay nadie en tu tienda.

- Bueno..eso no es mi culpa..

- ¿¡Que no!? Claro que es tu culpa tendrías que...

Gemma me enseñó a llevar la tienda. En realidad ella jamás había trabajado allí. Nunca vendió limonada, soñó con poder ser la dueña de ese local en Las Ramblas y en mí "inexperta experiencia" vio la posibilidad de realizar su sueño. Un sueño de 73 años, en Las Ramblas de Barcelona.

Conversión.

Y es entonces cuando te veo caminando por Roma. No estás sola. Llevas 2.500 sueños a tu lado.

Esta noche te has puesto por fin ese vestido negro que tanto me gusta. Lloras de alegría batida con un sueño mortal, demasiados kilómetros para ti. Vas pisando estratégicamente las líneas del suelo, como un niño que cruza la calle posándose sólo en las franjas blancas. Esta noche es tu última noche en Roma. Entras en la Piazza Navona y una ventana se ilumina.

- Mel, acércate.

- ¿Quién es?

- Soy quien estabas buscando, soy el sentido de tu vida, la solución a tus preocupaciones, la Paz de tu corazón. Soy el Amor que necesitas para seguir adelante calle arriba. Soy el Camino por el que, desde ahora, desearás caminar. Soy la Vida que te queda por vivir.

Es tu última noche en Roma, tu primera en el mundo.

Oh les filles!

Agathe. Sala 6, puerta de llegada. Las gafas de ver las llevaba mal colocadas en el pelo, a modo de diadema, dejando claro su estilo propio. Su sonrisa saluda, muda (español o francés). El metro se hace eterno comparando la ropa de la gente, los japoneses con las maletas de Vuitton...

Hace mucho calor y una brune Brigitte Bardot sube ávidamente las escaleras del Museo del Traje. Foto tras foto va captando el momento, recordando la risa de Madrid al ver que no encontraba ni una sombra en aquel desierto de asfalto. Ay Agathe.

Alpargatas. Imprescindibles para Agathe, ella si que entiende. La catedral se levanta ante sus ojos azules, un trop jolie se escapa de sus labios sonrientes, eternamente sonrientes. Opera se le hace celestial, todo en sombra. Low battery en la Plaza de Oriente, on rentre à la maison.

Una pequeña aventura, dormir en los bancos de la plaza Cervantes de Alcalá de Henares. El Quijote internacional se hace una foto con Agathe y los juzgados de Alcalá nos brindan una comida en el Mcdonald's. La universidad la deja correr tras un pañuelo y las fotos acaparan el vuelo de una falda de cuadros amarillos que esconden las hermosas piernas de Agathe, cansadas de andar, de viajar.


Alors on dance adorna Madrid esa mañana. Patines calor y agua sirven para hacer del Retiro uno de los lugares más.. divertidos y arriesgados de Madrid. Las rampas nos matan y la hierba nos resucita. Un par de manzanas y en marcha. El Paseo del Prado atardece a 40 grados mientras Agathe devora una empanadilla en un banco semicircular. Con sabor a nata empaqueta los patines y Agathe se propone desfilar por el Museo del Prado sin vergüenza, gritando al ver a Saturno devorar a sus hijos, riendo con la bella celulitis de las tres gracias y admirando a Goya. Velázquez o Velásques qué más da. Murillo es très mignon aujourd'hui y Ribera es apasionante. Rembrant, Van Dyck y Jordaens, color. Veronés, Tiziano y Tinttoretto nos despiden por el Greco que pinta a la Virgen muy triste... Mais non! El Bosco había estado jugando al escondite pero Agathe, cual Hércules Poirot lo encontró después de la Anunciación de Fra Angelico.

Recorrimos la calle Alcalá en patines, cuesta arriba, Agathe estuvo a punto de desaparecer entre una horrible muchedumbre pero la Puerta del Sol le tendió la mano.

A Agathe le quedan tres días en Madrid, saboreará los domingos por la mañana, paseará por Madrid y good bye en Barajas.

Agathe, salle 6 porte d'arrivées. Les lunettes de travers sur la tête, on remarque son propre style. Son sourire muet (espagnol ou français). Le métro se fait éternel en comparant les vetêments des gens, les japonaises avec des valises de Vuitton...

Il fait hipperchaud et une brune Brigitte Bardot monte les escaliers du Musée du Costume. Photo après photo elle capte le moment, le rire de Madrid quand il voit qu'elle ne trouve pas une seule ombre dans cet désert d'asphalte. Oh Agathe!

Espadrilles. Essentielles pour Agathe, elle si connait. La cathédrale se lève sous ses yeux bleues. Un trop jolie s'échappe de ses lèvres souriantes toujours souriante. L'Opéra parait céleste toute en ombre. Low battery en la Place d'Oriente, on rentre à la maison.

Une petite aventure, dormir dans les bancs de la Place de Cervantes d'Alcalá de Henares. Le Quichotte international se fait une photo avec Agathe et les tribunaux de Alcalá nous offrent un dejeuné au Mcdonald's. L'université la laisse courir derrière un foulard et les photos capturent le vol des cadres jaunes d'une jupe qui cache les belles jambes de Agathe, fatiguées, de se promener, de voyager.

Alors on danse décore cet matin Madrid. Patins, chaud et de l'eau sont suffisantes pour faire du Retiro un des lieux le plus... dangereux et risques de Madrid. Les rampes nous tuent et l'herbe nous ressuscite. Un per des pommes et en marche. Le promenade du Prado crépuscule à 40 degrés pendant Agathe dévore un petit pâté sur un banc demi-circulaire. Avec le goût de chantilly on range les patins et Agathe se propose défiler par le Musée du Prado sans aucune honte de crier sur le tableaux de Saturne en dévorant ses fils, en riant avec la belle cellulite de les trois grâces et en admirant Goya. Velázquez ou Velasques n'importe quoi. Murillo est très mignon aujourd'hui et Ribera est palpitant. Rembrant, Van Dyck et Jordaens, couleur. Veronés, Tiziano et Tinttonretto nous disent adieu de la part de El Greco qui dessine la Vierge trop triste. Mais non! El Bosco a joué au cache cache mais Agathe comme Hercules Poirot l'a trouvé après de l'Annonciation de Fra Angelico.

On est montées la rue d'Alcalá en patinant. Agathe était en point de disparaître dans une foule horrible mais la Puerta del Sol l'a tendit la main.

Il manque trois jours à Madrid, savourera les matins de dimanche à Madrid, elle va se promener et good bye à Barajas.

'·'

·I'd love to wake up smiling-full of the joys of spring
And hear on CNN that Elvis lives again
And that John's back with the Beatles and they're going out on tour
I'll be the first in line for tickets-gotta see that show for sure·

Shania Twain, 'When'